GLOB

¡QUE SE VAYA! (Toranzo)

2010-06-05T17:42:00.000-05:00

Por correo electrónico me ha llegado un mail algo inquietante. Muchas cosas parecen tan serenas que uno sospecha que la estabilidad sea un síntoma de estabilidad. El texto es el siguiente:

¡QUE SE VAYA!

Eduardo José Alvarado Isunza
ealvaradois@yahoo.com

Por sus disparates, arrebatos y decisiones coléricas un rumor corre por las calles: Fernando Toranzo dejará de ser gobernador de San Luis Potosí en pocos meses. Y hasta han marcado el mes del calendario: septiembre.
              Deberá irse justo ya no sea necesario convocar a nuevas elecciones constitucionales. Sería un desperdicio de dinero convocar a nuevas elecciones y finalmente eso no sería sino un teatro inútil.
              ¿Por qué Toranzo debería dejar el cargo? ¿Quién lo obligaría a hacerlo? Sería la misma mafia quien lo sacó de un consultorio donde atendía chiquillos mocosos y hombres cirróticos y que lo inventó como personaje de Estado.
              Quizás él mismo esté cansado de lidiar todos los días con empresarios voraces que, frente a su mediocridad como gente de negocios, le exigen canonjías para engordar sus carteras.
Quizás esté fastidiado de atender los reclamos de numerosos miserables que le demandan ayuda pública para suavizar unas dramáticas condiciones de existencia, agravadas por el ejercicio aristócrata de los gobernantes.
Quizás la mafia, integrada por ex gobernadores saqueadores de la hacienda estatal, vea un riesgo para la preservación de sus intereses que un cascarrabias, incapaz de producir una idea brillante, siga sentado en la silla.
Quizás sea cierto lo del cáncer en algún punto de su viejo cuerpo, que sube en ondas expansivas de dolor hasta retumbar en la cabeza, motivo por el cual es incapaz de asumir con serenidad y gusto su trabajo de mandamás.
Quizás porque reconoció sus limitaciones y se ha dado cuenta de que lo suyo no es atender cosas de Estado; quizás descubrió –como un bendito acto epifánico; una santísima revelación– que lo suyo es sanar enfermos.
Quizás todo eso terminó haciendo una buena canasta de ofensas, disgustos, desafectos, preocupaciones, hastíos, tan graves que unos conspiran dentro de Palacio y otros lo hacen afuera con el afán de ayudarlo a irse.
Cúchala de aquí, he oído decir entre dientes a los barrenderos del Palacio cuando Toranzo pasa frente a ellos, mientras quitan tierra del pasillo. Y es que ni siquiera gobierna; retoza y delira, que es diferente.
Son otros quienes lo hacen por él (José Guadalupe Durón, Juan José Rodríguez, Horacio Sánchez, el “Sr. Tragauñas” Hernández Varela, quizás incluso hasta el ceniciento Torres Corzo; pura gente bonita, gente de a deveras)
Y si una mañana despierta con el buen humor de gobernar, lo hace por lo siguiente. En una bolsa de su pantalón lleva un papel en donde va anotando los nombres de las personas de quienes busca vengarse. Una especie de lista negra.
Asoma sus ojos de personaje de historieta de Matt Groening por algún hoyo de la puerta o por la ventana de su despacho y si ve caminar a alguien que defiende con garbo su dignidad, saca su papel de la bolsa y anota su nombre.
O en algún desayuno o reunión mira a otro que defendió su autonomía o pintó su raya, y enseguida entre dientes masculla: “Me la debe”. Saca su papel de la bolsa y lo anota. Su lista cada vez va haciéndose más grande.
Son tantas personas que ya “se la deben” (o se la debemos, ups, pinche lista) que éstas han comenzado a unirse para disparar, desde sus posiciones, en legítima defensa. Cada rincón va haciéndose un rumor de voces.
En las mesas del café donde se urden conspiraciones, en los temibles “baños del Depor” y ya incluso en los spas a donde acuden las “señoras de sociedad” con Doña Guille por delante, todos se grita a coro:
—¡Que se vaya!
Es la misma voz, ahora todavía sorda, que crece conforme pasan los días y con las horas engorda su lista de nombres que “se la deben”, que se coreaba en la plaza en aquellos días del gobernador Florencio Salazar.
Ni creo en la sincronicidad entre las leyes del movimiento universal ni en los paralelismos (eso que algunos refieren como: “la historia se repite”, les respondo con la frase de Marx: “a veces como tragedia y a veces como farsa”).
              Creo (y más como pensamiento científico que religioso) que si la historia se repitiese, como parece sucede en los casos de Toranzo y Florencio, sería a consecuencia de la ignorancia, de la necedad y de una patología de manicomio.
Si quienes ejercen cargos públicos se guían por unas coordenadas de humildad, honradez, sensatez, prudencia y espíritu de servicio con vocación hacia los miserables y vulnerables, no tendría porque repetirse la tragedia.
Quienes como “sepulcros blanqueados” se disfrazan de filantropía, honestidad y pureza para engañar a un pueblo ilusionado, están señalados a padecer la misma historia de quienes fueron echados a patadas del poder.
Entre Toranzo y Florencio encuentran paralelismos porque ambos llegaron al gobierno con un amplio consenso; fueron vistos como los próceres que guiarían a ese mismo pueblo urgido de mejorar su existencia hacia el edén.
Y ambos destruyeron esas mismas montañas de esperanza con actos neuróticos o esquizoides; en ambos parece que tienen más fuerza los deseos de venganza que los buenos oficios políticos llevados por la sensatez.
A 18 meses de tomar posesión, Florencio Salazar debió abandonar Palacio de Gobierno. Le acusaron de necio y prepotente. Hubo quienes le cambiaron el nombre por el de “Violencio”.
A 12 meses de convertirse en gobernador, Fernando Toranzo puede ser obligado, convencido o autodecidido a renunciar. Le acusan de caprichoso, berrinchudo, sin paciencia política, incluso bipolar.
Por eso, dicen que hay una paralelismo entre Toranzo y Florencio. Yo simplemente creo que en una democracia al poder llegan hasta los más incapaces. Incluso también los pacientes psiquiátricos.

San Luis Potosí, S.L.P., a 27 de mayo de 2010.

¿Por qué durante el "mes patrio"? ¿Quién hará patria? ¿Será Toranzo? Yo lo dudo.

Boletín de prensa (Juan Ramiro Robledo, SITTGE)

2010-06-02T13:34:00.002-05:00

BOLETIN DE PRENSA

Miércoles 2 de junio, 2010

El ex candidato a gobernador; Juan Ramiro Robledo Ruiz, manifestó hoy que la dirigente del SITTGE, Francisca Reséndiz Lara es una “presa política” del gobierno de Fernando Toranzo, que no ha sido capaz de atender un problema menor.

Robledo Ruiz, ex senador y catedrático de la Facultad de Derecho, calificó de “absurdo” el que a Reséndiz Lara se le acuse del delito de motín, “independientemente del tono de sus protestas, ella sólo hace su trabajo de representante sindical, defendiendo a los trabajadores.

Al expresar su solidaridad con la dirigente del SITTGE, señaló que la respuesta de la autoridad ya rebasa la sensatez y la legalidad, y agregó “lo menos que merece cualquier líder sindical es atención y respuesta coherente a sus demandas”.

Subrayó que la falta de “oficio político” de Fernando Toranzo dejó crecer un problema que debió ser resuelto hace meses.

“Para como va este gobierno está resultando el peor de todos, no enfrenta ni soluciona los problemas, recurre a la represión; no hace obra, no hay transparencia, y además encubre al anterior gobernador”, añadió.

Juan Ramiro Robledo dijo por último que entre más tiempo dure en la cárcel Francisca Reséndiz, mayor será el daño y el desprestigio en que estará cayendo este gobierno.

5 de mayo 725, col. Centro, Tel: 8-12-68-72

Un mal sabor de boca

2009-12-02T17:17:00.001-06:00

MANIFIESTO AL PUEBLO DE SAN LUIS POTOSÍ

30 de noviembre del año 2009

Hoy, 30 de Noviembre del año 2009, el Movimiento Huasteco Democrático emprende una HUELGA DE HAMBRE, que es una cruzada, quizá de los últimos llamados de alerta a la conciencia de los Gobiernos de todos los niveles, Federal, Estatal y Municipal, para decirles que la resistencia popular a la miseria, el hambre, la espantosa corrupción de los aparatos oficiales de mando, la pobreza, inseguridad, injusticias y restricción de derechos y libertades disfrazados bajo mecanismos de ficticia conservación de la estabilidad y de la paz social, originados en un desgastado y cruel modelo de política neoliberal, llegó a limites de la desesperación.

Esta no es una lucha política ni dogmática, ni un movimiento protagonista en aras de intereses insanos particulares; es el reflejo extremo del grito angustioso de un pueblo agobiado y desconcertado por sentir pisoteada la esperanza en el futuro que como nación libre y soberana tenemos derecho.

Hoy, con el sacrificio del ayuno a sabiendas de los riesgos que correrá nuestra salud, y el dolor de nuestras esposas, madres e hijos, urgimos al Gobierno derechista de Felipe Calderón Hinojosa, al Gobierno del estado de San Luls Potosi, a los gobiernos de los 58 municipios potosinos y a los de todo el pais, a detener la masacre del pueblo por hambre, por falta de justicia, por el desempleo atroz y las políticas públicas sometidas a dictados imperialistas que manejan la globalizaclón que está mandando a la calle todos los días a miles, a millones de hombres y mujeres trabajadores.

Hoy, ya no queremos un país militarizado ni con cuerpos de seguridad omnipotentes para derrumbar las últimas barreras de los derechos ciudadanos vulnerados impunemente; decimos ¡basta! Ia la corrompida impartición de justicia en manos de ministerios públicos y jueces corruptos ... ¡basta! de presupuestos públicos manoseados descaradamente por intereses políticos alejados de la lacerante realidad social del país... ¡basta! de legisladores perversamente guiados por dictados partidistas y no por los reclamos sociales para tomar decisiones suicidas para el pueblo.

¡Basta!, de sujetar al Gobierno a los ordenamientos imperialistas contra el interés popular, de autoridades que compran los cargos públicos con el dinero de enormes capitales en manos de unos cuantos y sin la mínima convicción del bien común.

Hoy, la suerte negra ancestral de nuestras etnias vituperiadas con programas paternalistas que los ubican al nivel de seres sin pensamiento y grados de subdesarrollo inhumanos, matizado apenas por migajas de obras desarticuladas, llegó a los trabajadores, destruye la clase media, atenta contra los medios de comunicación matando y amenazado a los defensores de las libertades, los periodistas; desmantela nuestra prodiga riqueza en recursos naturales, veta el acceso de millones de jóvenes cada año a la educación media y profesional, propicia la infamia de que sigan muriendo mujeres en parto, niños por desnutrición, incrementa el tráfico de seres humanos, conduce a muchas mujeres a la prostitución y a infinidad de jóvenes a caer en garras de la delincuencia organizada truncando sus vidas.

El país, ese México por el que murieron tantos mexicanos en la Revolución, por el que fueron acalladas con las balas y las traiciones voces de pensadores que elevaron su voz contra el tirano, el opresor, el explotador, esa nación llena de recursos naturales mercantilizados ahora impunemente a grandes trasnacionales de toda índole, se nos está yendo de las manos y ¡NO PODEMOS NI DEBEMOS PERMITIRLO PORQUE NO TENEMOS EL DERECHO DE ESTRANGULAR EL FUTURO QUE PERTENECE A LAS NUEVAS GENERACIONES!

La HUELGA DE HAMBRE que hoy iniciamos aquí, frente a todos, es para que el Gobierno escuche y atienda al pueblo que allá en las chozas de una comunidad, en las viviendas llenas de carencias de las colonias, en los hospitales saturados de enfermos, en el lamento diario de las madres solteras y desempleados que no tienen para comprar por lo menos frijoles para sus hijos, en la falta de buenos servicios y desarrollo digno, en las empresas de buena voluntad que son víctimas del terrorismo oficial con impuestos injustos de y la incompetencia para otorgar seguridad, del campesino que se muere por falta de programas efectivos para alentar la producción y de buenos mercados para sus productos cuando los logra por su propio esfuerzo.

Llamamos al pueblo a sumarse, a no esperar cruzados de brazos la devastación irremediable de sus perspectivas de sobrevivencia. La lucha apenas comienza.

LUCHEMOS JUNTOS PARA SALVAR AL PAÍS Y EL FUTURO PARA NUESTROS HIJOS

La indiferencia, nos condenará en la historia

MOVIMIENTO HUASTECO DEMOCRÁTICO

Dos entradas en un año y el porqué

2009-08-23T15:45:00.003-05:00

Dos entradas en un año. Se requiere de una enorme agenda sin citas ni planes ni cumpleaños para poder lograrlo. ¿Por qué? No tenía nada bueno que decir, ni nada malo: y supongo que si no era bueno ni malo quizá nadie tendría ganas de leerlo. Hubiera sido como venir a escribir "piedra" o "ventilador".

Uno tiene que ponerle algo más a las palabras. "Piedra golpeando" ya parece malo o "Ventilador gratis" ya parece bueno. Y yo sé que nos encanta que nos engañen: "Ventilador gratis, en la compra de un refrigerador de 9 pies cúbicos de capacidad".

Así que escribí dos veces en un año, quizá porque sólo dos veces en un año tuve algo bueno o malo que decir, y como no soy periodista, no es necesario que diga nada que no entienda como bueno o como malo. ¿Pero por qué no pude decir más? Para mí han sido años nefastos, no puedo madurar dos años en uno, no se mide en años la maduración, uno sabe que pasan los años y madura o debe madurar... ¿pero será que he madurado?

Aquí estoy de nuevo, tratando de escribir algo que no sea tan malo o que sea bueno o que sea malo.

TONTO

2008-11-09T16:44:00.001-06:00

Hace rato estaba escribiendo un comentario en el blog de Bara. Al final, justo después de haber oprimido "Publicar comentario", me pregunté de nuevo si no era yo el más grande imbécil del mundo (la foto que subí en mi perfil de CZ no ayuda mucho y la estoy viendo en este momento).

Claro, ¿cómo podría saber yo eso si soy la persona más tonta de todo el mundo? Los más sabios sólo saben que no saben nada, nuestro cuerpo sabe más que nosotros mismos y está más en contacto con la inefable realidad en sí. Puede resultar cierto que es precisamente la cercanía del cuerpo con la realidad en sí la que lo hace tan sabio.

Lo que sí puedo afirmar es que mucha gente pensaría que es muy pretencioso siquiera pensar en que alguien pueda ser quizá el ser más estúpido del planeta (sé que tonto, estúpido e imbécil no son exactamente sinónimos, pero a este nivel da igual, sería los tres a la vez). Algunos de ellos llegarían a la seguramente falsa conclusión de que más bien puedo ser la persona más pretenciosa del mundo. Pero si fuera el caso que soy la persona más tonta del mundo, mi conclusión, casi con absoluta seguridad, no valdría una mierda, puesto que:

1. Es la conclusión de la persona más estúpida del mundo.
2. ¿Quién escucha a la persona más tonta?
3. ¿Quién replica a la persona más tonta?

Argumentarán unos, que los puntos dos y tres son muy endebles; ahí está Youtube con vídeos realmente estúpidos que la gente replica miles de veces y está dispuesta a ver (punto dos, pues) millones de ocasiones. Pero la estupidez a la vista de gente no tan tonta debe provocar placer y por tanto --quizá-- adicción. La estupidez es necesaria y existe, por lo menos en el mundo conceptual.

¿Mi conclusión? Debo pensar que soy la persona más estúpida del mundo ANTES de dar clic a "Publicar comentario", aunque no sea la persona más imbécil que se haya concebido. Incluso si puedo borrar el comentario después.

well done

2008-02-19T13:04:00.002-06:00

Me encontré la foto de ese idiota en la internet. La internet potenció todo desde su aparición, ¿no creen? Hay tantas cosas que sobresalen en el cybermundo, creo que este sobresale por su estupidez. Si logras hacer algo realmente estúpido te vuelves famoso en todo el mundo. No hay que ser un genio de la estupidez.

EL CUERPO ES CUERPO

2007-12-03T22:24:00.001-06:00

En el 1986, en Cd. Victoria, le insistí a mi hermano mayor para que me dejara subir a la parte trasera de una bicicleta que conducía uno de sus amigos, yo tenía tres años y ese muchacho quizá tenía más de diez. La bicicleta avanzó unas cuadras y mi hermano dice que me precipité todo descompuesto, que siempre se acordará de lo incapaz que se sintió en esa ocasión.

Dos años después se presenta mi primera crisis convulsiva (epiléptica) y aunque jamás lo culparía, siendo objetivos, es muy probable que mi enfermedad se haya debido a una caída como esa. La culpa que él aún siente es absurda, está fuera de lugar. Gris, por otra parte, confirmó su fe. De la enfermedad me puse al tanto leyendo folletos, tomando mi medicina adictiva y puntualmente, enterándome cuanto podía (que era poco a los 6 años) de lo que pasaba.

No es invierno aún, pero ya se siente. Y mi cuerpo recuerda por sí solo. Hace ocho años, más o menos, me enteré de aquél incidente de la bicicleta y pude explicarme al fin ese dolor agudo en la cabeza, me toqué con atención y sentí la cicatriz.

Mi rodilla, ella recuerda mejor que nadie la Volanta San Francisco de Asís de hace ya tres años, en la que llegué con una pierna a la meta (que no parecía alejarse, sino más bien yo sentía que caminaba a media velocidad). Mi rodilla izquierda lo recuerda muy bien, mejor que mi propia bitácora de la actividad y mejor que el fruto de todo lo que pueda esforzarme en recordar.

Tratamos de racionalizar el mundo que nos rodea, porque de entrada reporta beneficios adaptativos muy valiosos. Así inventamos nuestras casas y el calendario. Y en algún momento fuimos más allá, hasta el arte y la ciencia, por ejemplo. Ya perdidos en el todo humano lo denominamos con fiesta como "la cultura". La cultura, a mi parecer, es una construcción conceptual bastante caótica, diré monstruosa y contingente, pero para la especie humana tan indispensable, como el engaño y la mentira. Nuestro cuerpo es objeto cultural y es contenedor de cultura potencial.

Me maravilla pensar en todo eso que nuestro cuerpo sabe tan bien y que nunca podríamos ser capaces de entender; me apasionan esas salvedades de puro ser que me hacen sentir tan seguro como una cordillera.

Al fondo de los vagones, en la noche

2007-11-09T17:03:00.001-06:00

Lorem Ipsum argumenta que la gente va a las fiestas generalmente por la tensión sexual que en ellas se vive.

Puedes ir por varios motivos a una fiesta, pero la mayoría significativa va a vivr esa tensión sexual. Ahora, no me han refutado ese argumento, pero mucha gente me ha negado que a eso vaya a una fiesta. Aún así no me convencen, me parece que no lo quieren aceptar ni quieren estar concsientes de ello. Como sea, quiero usar el argumento de Lorem Ipsum para continuar.

Del argumento "La gente va a las fiestas sobre todo a vivir la tensión sexual (TS) que en ellas impera" puedo deducir un par de cosas: las personas que disfrutan la tensión sexual disfrutan las fiestas y las personas que no disfrutan de la tensión sexual de una fiesta, encuentran difícil encontrar un incentivo para asistir o permanecer allí.

Un hecho común en el Metro de la Ciudad de México ocurre en la noche, en el fondo de los vagones traseros. (Y aquí, en otra ocasión tal vez, quepa una discusión acerca del por qué el 99% de los que disfrutan la TS son machos.) La parte del fondo está abierta, no tiene asientos. Muchos de los gays que viajan en el metro se aglutinan en la parte del fondo. No es común verlos agasajándose ahí, todos sabemos por qué. Agreguemos como dato curioso la fama de las fiestas gays, de sus bares y antros.

Ellos ya no pueden ocultar muchas cosas, una vez desocultada una gran parte de sí mismos. La TS se les nota en los cuerpos y en las miradas, pero se pone de manifiesto en el aglutinamiento: En el fondo hay una orgía esperando al último cristiano muerto para poder darse.

Recorridos en el norte del país del Excmo. Sr. Nuncio.

2007-09-03T16:07:00.000-05:00

Claro que el haber escrito la entrada anterior en uno de estos días debe ser casualidad.

Moteles

2007-08-29T20:57:00.000-05:00

En la Ciudad de México hay muchos moteles: a todas horas están llenos.

Los moteles no se caracterizan por ser lugares a los que van a coger parejas establecidas, más bien suelen ser acostones de un día, o calenturas clandestinas de temporada.

Coger es una delicia.

Pero cuando paso frente a cualquier motel y veo la gran cantidad de pequeños cuartos que albergan tanta gente, y la imposibilidad de las cocheras por acoger los autos, se salen sus extremos que intentan ser tapados desesperadamente por las vistosas cortinas de hule que se quedan opacas ante la curiosidad...

La culpa, gente, es algo que en nuestra vida ocupa gran relevancia. Y en 'sentido extramoral' ¿a cuántos seres humanos nos ha ayudado la culpa para seguirla contando?

Me cago a mi mismo

2007-08-24T13:01:00.000-05:00

Pensó entonces que como sus ganas de cagar eran tan inmensas y la mamá de Falomón no se callaba (tenía que desahogarse por su divorcio, euforia o de verdad disfrutaba su nueva soltería), la mejor salida y una bastante honesta era:

-- Señora... ¿el baño está dónde antes, igual?
-- Sí, Jazed, ahí atrás de tí.
-- OK

Entrando al baño y Falomón saliendo de su cuarto con la playera en mano.

-- ¡Vámonos, vamonos guey!

Jazed se mete al baño ignorandolo por completo. Caga con la consistencia más deseada, ni tan dura ni hecha agua, sólo lo perfectamente suave, tanta como para consentir los intestinos. Perfectamente. Se para y se limpia. Baja la palanca, pero la mierda no se va. Jazed no se da cuenta; se lava las manos (literalmente, en realidad nunca niega su caca). Se lleva las manos mojadas a la cara, está listo para salir. Justo cuando gira la cabeza Jazed se da cuenta que su mojón es grande y duro y de hecho no pudo irse por el caño; por el contrario, su mojón aparece como un falo de medio metro asomándose por la taza del baño como si ésta fuera su escroto. "¿¡Pero qué chingados es ésto!?", dijo en voz baja. Intenta ridículamente bajar la palanca de nuevo, pero aquella estructura ni se movió, no se movió nada.

-- ¡Órale Jazed! ¿Qué hiciste piedras o qué tragaste? ¡Ya lo tapaste!
-- No...
-- ¿¡Qué?!
-- ¡Nada!¡Déjame hacer a gusto!
-- Bueno, pero ¡apúrale cabrón!

Pero Jazed no sabía ni por asomo de genilidad ni por aleatoriedad cómo resolverlo, había hecho todo lo que se le ocurría pero nada resultaba, a lo sumo logró desintegrar una pequeña parte del mojón echándole una cubeta llena de agua pero aún estaba enorme y era demasiado el escándalo. Falomón le dice con tono tranquilizador a Jazed que va a entrar en cuanto consiga la bomba, que no se preocupe, que el hace eso todo el tiempo. Jazed sabe que no es así, que nunca ha visto nada igual ni parecido, que su mamá se consternará, que él mismo no sabrá cómo reaccionar, y además, de repente... él sabe qué hacer. Jazed comienza a comerse su mierda, le da mucho asco, pero aún así continúa, se embarra la cara, las manos el pelo, le salen lágrimas mientras sonidos guturales y gemidos llenan el pequeño cuarto. La mamá de Falomón se desespera y comienza a gritar desde afuera para saber qué sucede y Jazed no podía hablar aunque se esforzaba por no hacer más ruido. Falomón ve a su mamá llorando y da tremenda patada a la puerta encontrando a Jazed comiéndose su excremento, que apenas lo llevaba por la mitad y lo único que hace es mover la cabeza de un lado a otro en un gesto de reprobación.

Se los aseguro.

2007-06-22T16:17:00.000-05:00

El link que en mi página dice "X-blog" ya no lo es, oficialmente declaro a este mi blog favorito. El otro no está disponible ni para mí. Así que nos veremos más seguido aquí y haré propaganda para que la gente venga a verlo.

Se acabó.

(Creo que con un discursillo así, comencé este blog).

hugo desairado

2007-01-20T02:16:00.000-06:00

Moisés le explica a Hugo que las mujeres tan y vienen. Por mi parte, ya le di a leer el capítulo de Mujeres viejas y jóvenes de Así habló Zaratustra. En general no podría describir muy bien estos momentos, ando algo ebrio.
Se llevará un libro de Bukowski -si es que así se escribe-.
Básicamente, Hugo tenía una novia que le dijo que ya no quería nada con él porque extrañaba a su ex-novio y yo vine al único lado de la ciudad que no conozco porque quería ver qué sentían y decían. Y me puse ebrio. Ja, no darío.
Es tan raro, evadieron ver los besos de dos chicos no tan feos porque les provocaba rechazo y ahora yo aquí disfrutando de la noche.
A ver si sube.

gris

2007-01-17T09:30:00.000-06:00

Desde donde trabajo todo se ve gris. Claro que el lugar poco tiene que ver o... más bien no ve.

Juan Morales "El Enclenque"

2006-12-21T10:42:00.000-06:00

Me llamó la atención: vestía una playera negra de tirantes, un short de mezclilla más desteñido que deslavado y su andar. Como de elefante, como de elefantezno, bebé elefante, elefanto cachorro, no sé cómo decirles. Un andar rítmico pero rápido y espeso. Vive en la Avenida Javier Rojo Gómez, por Sur 16, en Iztacalco.

Y lo vi por casualidad y porque hay algo en él que atrae la mirada de cualquiera. Yo viajaba en el microbús que normalmente me hubiera llevado al Metro Pantitlán, donde en el paradero, tomaría otro bús que me deja cerca de la Calle 7-Periférico, a unas cuadras de la casa de mi tío Toño donde viví un año, mi primer año en la Cd. de México: la mítica urbana Ciudad Nezahualcóyotl ("Minezota"). Me quedé absorto al ritmo de su andar y decidí bajarme y verlo más de cerca.

No lo podía creer; magnífico hombre moreno de nariz chata gigantesca, despeinado por destino inapelable con cabellos lacios pero no caídos (¡¿pero cómo se llama este tipo de cabello?!), cejas más pobladas que las de Vicente Fernández, una boca carnosa con los labios resecos y abiertos, la barba de un tének: poblada por unos cuántos pelos malcrecidos y esparcidos como manzanas en un árbol plantado en el ecuador, a 1 msnm, en la playa. Me emocioné al ver las moscas recorriendo enamoradas toda su cabeza, como un enjambre no anclado a los deberes, un enjambre en el libertinaje, inmerso en el embeleso de aquellas brillantes luces que no eran sino las manifestaciones de la maravillosa edad de Juan, el acné de la adolescencia. Su cuerpo no se quedaba atrás, la tercera parte de una garrocha constituía su tronco, y con las otras dos partes parecía haberse formado su cabezaa, sus piernas, su cuello, sus brazos y manos. Quizá pueda sonarles de alguna manera exagerado y debo pedirles perdón por tenerse que leer este párrafo, este fárrago de exaltaciones desmedidas, pero sepan que me dirijo a algo, a una descripción más detallada y compleja que tiene por inicio las sensaciones que la constitución --el ser-- de Juan Morales "El Enclenque" puede despertar en tí, no importando las hormonas que dominen tus instintos ni tu disciplina Kundalini.

Estaba Juan Morales a punto de tocar a una puerta negra cuando pasé a su lado y entré a la Miscelánea "Sibarita", contigua a la casa de la mujer que abrió y enseguida abrazó a Juan con rudeza de ternura, sus brazos tan gruesos como la cabeza de un yucateco me dieron bastante asco. Pedí un agua mineral y mientras me la tomaba escuchaba toda su conversación: resultó que ella era mucama en un motel que está en Av. Chimalhuacán, quisiera precisarles el nombre pero no lo alcancé a oír, donde al parecer realiza otra clase de trabajos que poco tienen que ver con la limpieza y el orden de las habitaciones. Ella ya estaba harta de la sitación, le decía a Juan, que su trabajo era tormentoso y que su boca ya no lo soportaba, las golpizas, las humillaciones, el salario, que él era su última esperanza, que no importaba que lo tuviera que esperar 10 años, que lo amaría por siempre, que no sé qué más. Entonces, Juan levantó sus delineados brazos y con ellos la rodeó con igual fuerza. "¡Guau!", se sorprende la mujer, "¡mira la esclava que te has conseguido es grosísima! ¿a quién se la robaste, Juan?", entonces supe su nombre, y el presume por primera vez "¡¿Ya viste que dice mi nombre!? ¿Cómo me la iba a robar? Me la regaló el Munrra porque la semana pasada unos tiras se lo querían llevar y tuve que intervenir, dice que está muy agradecido conmigo, que cuando necesite algo nomás le diga y hace rato me mandó esto con uno de sus amigos. Mira, de un lado dice 'Juan Morales', del otro lado dice 'El enclenque', así me dice ese guey, el enclenque, ¿qué será eso de enclenque?". Y mientras hablaban de ello se la llevó caminando por la banqueta hacia el norte de la ciudad. Su andar otra vez me atrapó, tres pasos de él, dos de ella, tres de él, dos de ella y así...

Llegaron a un billar, al que ya no quise entrar porque me parecía muy inseguro. Así que regresé a tomar el bús para ir a Pantitlán y me quedé pensando en Juan y no sé por qué, y tampoco sé por qué me hace escribir de tan pésima forma, ni por qué me hace sentir como un idiota, no entiendo cómo ha hecho esto. Suelo ser idiota y escribir muchas mamarrachadas como "escribir muchas mamarrachadas". ¿Será Juan el que me tenga así? No entiendo esta necesidad de espiarlo y saer de él, casi nunca voy con mi Tío Toño y ahora aprovecho cada ocasión. No lo he vuelto a ver otra vez. Ojalá me olvide de la situación como sucedió con la chica de pelo morado del CCH de allá por la Central del Norte. Quizá no sea tanto por Juan, sino porque el espiar me hace sentir un pendejo sin quehacer. No sé...

El servicio...

2006-12-21T10:37:00.000-06:00

Digámoslo así:

Si tienen un teléfono con cámara de 1 Megapixel o más, a menos que tomen las fotos de tamaño y calidad bajos, no se atrevan a subir una foto mediante su teléfono celular o verán disminuídas sus entradas de saldo. Digo, para subir una foto grande desde su celular la foto debe valer mucho la pena. Mi foto no valía la pena. Como mi foto no valía tanto la pena, no valió la pena gastar tanto dinero en subir una imagen desde el celular. Ciertamente subirla me ha hecho senitr invariablemente como un pendejo (o como un pendejo invariable).

Saludos, anónimo.

Respecto al post anterior.

2006-12-19T15:11:00.000-06:00

Uy, en Movistar es caro...

PS.- Este fue mi servicio a la comunidad.

viendo lo caro

2006-12-19T13:35:00.000-06:00

Andando por ahí en la noche me encontré este carro pisoteado perversamente y pensé como reacción: "quizá sea bueno hacerle caso a Loremza y deba sacarle una foto, sería una bonita foto, también pienso que..."
Ciertamente no sé si se constituyó en una buena imagen siquiera -bueno, para cuando lo escribí no sabía- porque en foto de plano no; sin embargo, es la imagen que finalmente me hará saber -aún- qué tan caro y con cuánta regularidad podré usar el servicio de enviar fotos desde un móvil directo a mi relegado blog. Ahora bien, sí esto resulta bueno, bonito y barato, podría usar fotos más pequeñas o más adecuadas o qué sé yo. Como sea, espero que esto realmente no acabe con el salen que tengo destinado para este mes pese a que ciertamente es poco. Soy un Grinch.

PS. Como servicio a la comunidad al rato expresaré mis satisfacciones y o condolencias a mi mismo y quejas al respecto.

Ayer 21 tenía 22

2006-11-22T18:34:00.000-06:00

Hoy 22 tengo 23.
Mañana 23 tendré 23.

. (Grande) Envidia a Liniers

2006-10-23T19:04:00.000-05:00

Le tengo envidia a Liniers porque parece muy bien entender lo que él mismo escribe, es más, sin tener que ver los dibujitos que él mismo traza. Mi novia piensa que es genial.

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Y además es argentino (Grande).

Naturaleza motora de las ideas

2006-09-29T12:50:00.000-05:00

Antier vi Mansión Foster para Amigos Imaginarios y mientras la veía, sentí que una revelación me poseía. Quizá los creadores de la caricatura están bien conscientes de ese mensaje, entonces al instante pensé:

"LAS IDEAS CORREN, VUELAN Y SE ARRASTRAN... A VECES CHUEQUEAN".

Wildo, por ejemplo, es un personaje que tiene un ojo de esos de plástico con un círculo negro que se mueve al son de la gravedad, su contorno le da mucha movilidad, además Wildo no tiene un brazo. Pero ¿por qué no pensé en el nado y en la locomoción por saltos? Creo que debía pensar "Las ideas caminan, vuelan, nadan y se arrastran... todas pueden ir chuecas a su vez". Un amigo imaginario es una idea bien estructurada que no pertenece al mismo reino de los sueños; sin embargo, los sueños sí saltan, y a veces lo hacen chueco.

Hay pocas privaciones en cuanto a las características de la locomoción de las ideas: pueden caminar, trotar y correr, pueden volar lento, regular o rápido, de igual manera en esas categorías pueden arrastrase. Pero en el momento en que se me ocurrió, a pesar de ver amigos imaginarios andando despreocupadamente por la casa de Madame Foster, pensé en que CORREN, VUELAN Y SE ARRASTRAN: ya sé que esto ya lo dije antes, pero correr implica velocidad, el vuelo es normalmente rápido (y directo) y el reptil que imaginé fue veloz, como si dependiera de ello su vida, ofensiva o defensivamente no lo podría decir, además, era una serpiente.

Hay peces que mantienen una temperatura elevada gracias a la locomoción que logran con sus músculos laterales, alcanzando velocidades cercanas a los 100 km/h, como el pez vela o el marlín. Y los animales que conozco que salten, son una gran variedad de anfibios (en específico ranas y sapos), los canguros y muchos artrópodos (pulgas, ácaros, etc.). La idea de los saltos es muy característica de los sueños. Los sueños saltan ya veces chueco, y nos hacen creer que podemos volar, pero sólo es un graaaan salto. A veces en los sueños azotamos de lleno en el suelo, cuando saltamos muy alto o un pequeño puede llevarnos a un salto espacial que nos haga caer a un precipicio onírico, que nos hace saltar en la cama a la realidad o a la otra realidad. Y si te sales de la cama y saltando te vas a la regadera y luego saltando al trabajo y saltas las escaleras del metro: seguro estás soñando.

Renegaré si arguyen que escribo estas falacias (que les diga así no significa que lo crea) porque Historias del Desencanto tocó fondo en mi inconsciente... renegaré todo acerca de Historias del Desencanto. No sé por qué carajos escribo de historias del desencanto... pinche película de mierda.

Hace un año

2006-09-11T17:35:00.000-05:00

En realidad no sabía lo que hacía... no tenía la más mínima idea. Mi fisiología no estaba muy bien ni mi salud, así que es difícil recordar el principio. Me encontré con una forma perfecta, es que me mostraba toda la sustancia. Por supuesto me intimidó y no era para menos.

Soy una persona acomplejada, una forma tan elevada suele venerarse, pensé; pero no, el pobre inmundo prefirió amarla mientras la vista le alcanzaba para también ver el cielo del que caían óxidos.

(And so it is...)

La Afrenta de Sir Duckwhite de Cuemanco

2006-08-26T16:41:00.000-05:00

El destino del póster del 6o Festival Nacional de Títeres "Mireya Cueto" que en ese momento traía cargando en sus manos Carlos, para regalármelo, estaba cantado: llegaría a mi casa, lo desenrollaría y buscaría un buen lugar para colocarlo y que luciera en todo su esplendor (de poster, qué mas podría dar), probablemente estaría a un lado del poster del mismo festival, año anterior. Todo esto sin salirme del contexto estereotípico de la funcionalidad de las cosas; empero el día se nubló.

Entre chinampas con desventura pluvial y fatídica jornada peatonal, su servidor se dispuso a tomar fotografías de la vegetación de las tierras húmedas de Cuemanco. Se acabaron las baterías de la cámara y a cada momento me sonaba el celular con alguien tratando de localizarme, quizá me sentía más importante en ese momento de lo que creí ser en todo el fin de semana.

Cuando llegamos a una de las lagunas más grandes del humedal quisimos echar a andar otra vez la cámara y tomarle una foto a un pato con pico azul que nadaba por ahí, el pato no opuso resistencia y es que tenía su territorio asegurado con el agua entre él y nosotros. La cámara funcionó, pero los fotógrafos no. Más adelante, en el mismo lago, nos sentimos realmente afectados por la territorialidad que estaba en juego, había un par de parejas fajando de lo lindo tirados a la orilla del lago, con vistas perdidas se cuidaban de que no nos acercáramos demasiado. Pagamos tres pesos, así que teníamos derecho de pasar por donde nos viniera en gana y así fue, reunimos valor e invadimos su espacio público-íntimo. Después de tal demostración de gallardía, nada podía detenernos.

No fue valentía, queridos lectores, lo que nos llevó a posar los dos pies para encuclillarnos cerca de unos tules de agua, pero aún fuera del lago, en tierra. Fue tierno, ¡oh, sí! Un pollo de pato dando sus primeras pataleadas en el agua, no podíamos dejarlo pasar, batallando mucho pero yendo de aquí allá feliz, con sus plumas inmaduras fáciles de mojarse demasiado como para hundirse en el agua. Nos alcanzó el tiempo para tomarle un par de fotos muy buenas. Sin embargo.

(Suena la campana de boxeo, el noble baja el pañuelo, el clarín toca, el cuerno de guerra llama, el imbécil digitalizado de Street Fighter grita "FIGHT!")

Se aparece un pato blanco enojado y de un buen ver atlético a unos cuántos metros y mis fieles compañeros dejan de ser fieles en la desventura: salen corriendo, uno a la derecha y otro a la izquierda. Me quedo varado entre las incertidumbres del instinto y de la razón, la adrenalina sube y se dispara en el torrente sanguíneo haciéndome reaccionar instintivamente mientras el cerebro hace lo suyo. El pato blanco rebozante de energía está en desventaja, eso lo sé yo y lo he demostrado antes, pensaba, además, puedo hacerle frente con este póster. Le muestro mi rudimentaria arma mientras él no duda, sin duda es una criatura valiente, por cierto que en circunstancias de aliados sería un valioso respaldo, pero no, pensaba, nada de eso es cierto en este momento, en este momento sólo puedo enfrentarlo. Ya con decisión o con la emoción que el combate genera en los valientes la batalla, como sea, corrió hacia mí con su aguzado pico en busca de alguna de mis piernas: todo buen guerrero sabe que para luchar hay que mantenerse en pie, y que por lo tanto ese es un buen lugar para atacar y que siempre está al descubierto; no obstante, reaccioné a tiempo bajando mi hueca arma y haciéndola chocar con su pico, en el instante que le tomó darse cuenta de que su ataque había fracasado y la contraofensiva que su servidor había echado a andar, el pato no pudo hacer más que recibir el golpe que lo llevaría a la lona, justo en lo que nosotros llamaríamos la nuca. Imaginen ustedes el estruendo del golpe, hagan la prueba y enrollen un póster, luego golpeen con él la cabeza de alguno de sus subordinados, se produce un ruido hueco, vibrátil y resonante. Levanté mi póster y pensé que todo había terminado en una simple y magistral demostración de defensa y contrataque, pero la rabiosa y firme ave se levantó, aunque desorientada para tratar de embestir de nuevo. Esta vez yo no la esperaba, estaba mofándome junto con mis amigos ya repuestos, del ridiculo intento de ese ser inferior tratando de enfrentarme, tiró el picotazo pero su desorientación lo hizo fallar y me puso en guardia. Esta vez sólo desvié su largo cuello hasta que lo llevé guiado estrepitosamente al suelo... una, dos, tres veces le repetí la dosis hasta que comprobó que no tenía caso su lucha. Como todo valiente guerrero se retiró; no hay deshonra en una rendición con honor, pensé, mientras el pato huía del lugar con su simpática manera de caminar.

Según yo, traté al pato como se lo merecía, pero sin abusar de su integridad física. Estoy seguro que sigue volando por los cielos, nadando, o caminando simpáticamente; quizá esté mejor atemorizando a los peatones que buscan liberar un poco sus pulmones del cuasi insoportable aire (?) de la ciudad. Quizá tenga que volver a enfrentarlo pues en su memoria y orgullo de pato no hay lugar para dudar atacar a un poderoso señor, son tan irrespetuosos. Quizá crucemos mi póster y su pico una vez más, sintiéndose él el Señor de esos lares, pavonéandose y posando. Yo no pegaré mi poster en ningún lugar. No, Señor.

Incertidumbres (Principios de...)

2006-08-23T14:00:00.000-05:00

Vengo a escribir que no tengo idea de qué escribir.

Como ya acabé, entonces escribiré que no sé si deba escribir o si tenga algo que decirle al mundo. Suena exagerado, pero de alguna manera la internet hace eso... de cualqueir forma, no sólo se escribe para decirle algo al mundo, ¿verdad? ¡¿verdad?!

Ya que terminé mi acertado y esforzado comentario acerca de los alcances de esta red, otra vez no sé qué escribir.

Siempre quise tocar en una banda, desde que quise. Igualmente, siempre he querido hacer y saber todo... pero siempre puntuado, a veces sí (1), a veces no (2): eso me llevó a perder la línea. Y ahora pienso en la línea. Pero soy miedoso.

He pensado en tomarme la botella de Tequila que tengo en casa, solo.

Considerando que venía a escribir que no tenía la más mínima puta idea de qué escribir.

Creo que esto es un éxito. Hasta luego. Claro que sé, no se molesten.

Re:versión

2006-07-27T12:26:00.000-05:00

Ella me aseguró que considerará comerme cuando me muera, si muero antes que ella. (Sí; quizá después de Greenaway no sea gran cosa... sobre todo ante una pareja de cinéfilos.) Yo no le dije que me la comería cuando estuviera muerta si fallece antes que yo, pero creo que estoy más seguro de hacerlo que ella.

Lo que yo no sabía era que pronto comenzaría a ahondar en el deseo de comerla muerta, explorando las posibilidades. Quizá tenga poco tiempo, sería fácil conseguir un lapso a solas, ustedes saben, "me siento terrible, ella era todo para mí, quisiera que me dejaran solo con ella"... ¿Cómo la comería? Dependerá de qué tan duro esté su cuerpo, quizá no solo coma. Odio lo sangre, pero no me pone nervioso, no tanto. No me gustaría verla despedazada, eso sería insoportable, ni hinchada ni pestilente. Tendría que actuar rápido.

Seguramente no sólo me comería algo de ella, no sé por dónde... ojalá volvamos a hablar de ello y me pida que la cremen.

Insecto en el oído

2006-07-18T17:56:00.000-05:00

Hace unos años mi hermano sufrió mucho de los oídos porque se le metió una palomilla de noche hasta la parte media; como la palomilla intentaba escabullirse de la única manera en que se largan los animales cuando no se encuentran libres y despreocupados en su hábitat: desesperadamente. El tímpano de mi hermano no sólo vibraba, palpitaba como corazón, eso le hacía retorcerse del dolor, sin olvidar la consecuente infección de oídos que sufrió; le apestaba la oreja a podredumbre y antibióticos.

Desde entonces tengo la sensación de que un insecto vive y crece en la parte media de mi oído, que mora de un lado a otro de mi conducto auditivo y en ocasiones, cuando está próximo a salir a la luz, sus antenas tocan la concha de mi oreja derecha, entonces ¡me meto el dedo al oído y trato de aplastarlo!, pero para escapar es mejor que una mosca lista (yo siempre atrapé, según mi tío Oscar, moscas pendejas, porque si hubieran sido listas no las hubiera atrapado), vuelve a hacerlo una y otra vez, y aunque enfurezca, siempre vuelve a meterse a mi conducto auitivo porque es una especie de insecto que le teme a la luz.

Quizás ni siquiera tenga antenas, pero que le teme a la luz es seguro; probablemente nadie en el mundo conozca esta especie de insecto, con mucha fortuna podría encontrarse en él la cura contra el SIDA o mejor aún, una manera de ser inmune al VIH. Ojalá fuera así, mucha gente se pondría contenta y por las mañanas yo no me volvería a aturdir con mi orina cayendo al agua del inodoro. No sé cómo carajos lo hace, yo creo que le molesta el ruido de mi orina al caer y comienza a gritar de dolor, entonces yo por un instante me salgo de mis cabales, pero me controlo... aunque la vibración del tímpano se vuelve loca y excita los huesecillos del oído medio, corren vibraciones por los canales semicirculares, cóclea, conducto auditivo y mi cabeza está a punto de ¡explotar! Ah... por eso reprobé Física en la preparatoria, la voz de mi maestra tenía el mismo efecto sobre el insecto y este sobre mí. Era una pesadilla recurrente.

Pienso que puede ser microscópico, o quizá de naturaleza espectral o fantasmal. Ningún doctor jamás ha podido localizarlo y sacarlo y ya muchos lo intentaron; es m{as probable que sea un fantasma porque sólo deja ectoplasma en las paredes... claro, los doctores dicen que es cerilla, que la deje ahí, que no insista en meterme objetos para escudriñar y limpiar y así poder deshacerme de ningún insecto, que no hay nada ahí dentro.

Como un pinche grillo en el campo, pero metido hasta su madre en mi oído.

f, l, m.

2006-07-10T16:35:00.000-05:00

La primera vez que vi "f, l, m." fue en una fotografía. Me explicaron que significaba "Fundación para las Letras Mexicanas". Me pareció genial, un gran acierto; finalmente, eran letras.

El rimbombante nombre de tal institución se convirtió en "la Funda", un simple mote. ¿Y todo lo que implica este cambio? Me contaban de las liviandades y pesadumbres de las relaciones sociales en la Fundación, una mirada nada más. Conocí el lugar --la mera infraestructura-- al que inmerecidamente llaman "la Fundación", por el capricho de no-sé-quién. Piezas de ajedrez con rostros de gente simple se modificaron eventualmente hasta volverse personas reales, tan animales. La Funda es tan imperfecta porque los seres humanos somos tan desperfectos. Conocí gente de la Funda, casi todos me caen muy bien, pero siempre me entristece no conocer a alguien que me cae bien de entrada; como los padres de tu mejor amigo o los hijos de tu mejor profesor, lo bueno es que esa tristeza es efímera. Como evidencia de gran talante, ayudé a planear un golpe de estado en México; menudo compromiso el mío, llevar a casa las toallas de Los Pinos.

Lo más difícil de conocer la "f,l,m." es escuchar; dejé de intentarlo, pero espero que eso no sea tomado por tedio o desazón. Sé que la Funda tiene proyectos grandes para el Arte en México, pero detrás de los muros, apodos y orígenes, existe un proyecto del que nadie debería quedar fuera (si es que no votó por Felipe Calderón): la invasión a Belice para transformarla en Beláis (si equivoco la escritura es porque en Beláis no habrá escritura y yo sigo haciendo mi parte".

Bandera deDios negras0día de menstruación3 todos seremospresidentes@
lamoneda (se.xo)
Idioma oficila el espánglish (perho vi-en hablado)
Secretaría de Salud decreta sunday día único parha ponerhse triste.
Dios es un thing, verde-blu-rojo brilliant-psychedelic

uffff, grrrrrrr, fiu-fiu, aaaaaaaaaaaaaaaaaahhhhhhh, "onomatopeya de final".

Ostro

2006-07-10T16:27:00.000-05:00

Las caras inventadas, esto incluye todos los gestos que nos conocemos y usamos concientemente, son finalmente convenciones.

Pero la convención de una cara triste no provino de una ocurrencia, sino de la observación del que refleja la realidad de la tristeza (sea un artista o no). En todo caso, la expresión facial es a su vez reflejo de lo que una persona siente dentro de sí misma, o de cómo está la persona en sí. Es por esto que no reconocemos, a veces, a la persona opaca de los vidrios que juegan con nuestra perspectiva visual... nos pasa de vez en cuando darnos cuenta que el mundo es un lugar extraño.

La cara no dice nada, y sin embargo, peor es nada.

"En el suspiro del autoclave"

2006-07-07T18:09:00.000-05:00

Bien. Mi deber moral es hacer una entrada de mi blog que trate acerca de las elecciones presidenciales, acá en México.

No lo hice antes por respeto a las instituciones (sí, cómo no).

Dejé el tema de lado porque he estado muy entretenido tratando de vislumbrar cómo este hombre, Andrés Bustamante (el güiri-güiri), llegó a gustarme tanto... o sea, no me malinterpreten, el tipo es horrible, me refiero al carisma.

Pero me aburrí de entretenerme con Andrés Bustamante, así que le conté un chiste a Eréndira y al otro día no le hablé, por la pena.

Me gustaría que Andrés Bustamante fuera integrante del Gabinete Presidencial. Y que este, en sus juntas, tuviera transmisión especial en televisión, para todo el país por todos los canales. Así tendríamos "Protagonistas" para todo el sexenio... y por supuesto, sería más divertido que el Canal del Congreso (pocas cosas son menos divertidas: como que te den una patada en los testes o que te flechen la oreja). Es que Bustamante trata bonito a los hombres pequeños.

Dios mío, antes si se tocaba al Presidente de nuestro país, el que lo tocaba era hombre muerto. Ahora sobran las ganas de pendejearlos, por pura curiosidad de saber qué tan pendeja puede llegar a ser una persona, y para eso uno tendría 6 años.

EXTRA: Los que votaron por Calderón se burlan en su cara de la gente que no votó por Calderón. Eso lo explica todo. Finalmente, somos una ciudadanía pequeña.

CENTSOARER MUERTO

2006-07-05T19:30:00.000-05:00

Hace unos diez años perdí a uno de mis más queridos primos, casi un hermano, quizás u-no-de sangre. Rodolfo, su hermano todavía en este mundo, lloró sobre una lápida viva sin hablar con nadie: entre los límites de lo insoportable y lo apenas comprensible. Rodo usa el nombre de su hermano fallecido en su cuenta de correo electrónico, o bien, ahora usa la cuenta de correo electrónico de su hermano fallecido (me gusta repetir frases).

Me maté esperándote. Y yo me sentía especial... no especial como tu mejor amig@, o como tus padres o tu profesor de Arte en secundaria; ¡nombre! Yo me sentía especial como ese tal Alejandro --con todo y sus joterías--, aunque sí, debo admitir que un poco más animal, más patón. Quizá un poco más Fénix.

De Mitología sé poco o nada. No distingo una Mitología de otra, o no sé si hay de varias. Creía que los Centauros volaban, y me confundía siempre entre el Unicornio y el Pegaso. Cada sábado que pude, me levanté temprano para ver los Caballeros del Zodíaco y se me pegó gritar "¡Meteoro Pegasooo!", recuerdo que cuando lo hacía me lanzaba de frente contra la persona o cosa más cercana enterrándole mi cuerno: nunca me sucedió nada malo, porque de alguna manera algo me detenía antes del golpe... lástima, instinto, a salvo. Me cansé de sentir la muerte, de morir para cada vez llegar al mismo lugar desesperanzador, desolado. Comencé a cuidar mis neuronas.

Los de las neuronas son ciclos celulares lentos, se llegó a decir que tenían un tope y ya no se seguían reproduciendo nuevas neuronas... son sólo lentas, el tiempo es relativo. Ellas crearon líneas celulares, unas hicieron folículos. Tuve dos cuasi descalabros: 1) hace tres años me dieron un botellazo en la sien izquierda y 2) un año después, mi hermano inventó y caducó, de manera espontánea y armoniosa, una llave de Judo jamás vista que me mandó a volar a la banqueta de la cocina de Gris, estábamos jugando fútbol en la cochera (en el suelo me quedé tirado un largo rato porque dolía y el dolor es una sensación y las sensaciones están en la mente, la sangre en mi mano... no pasó a mayores, tres puntos en la Cruz Roja, burlas a mi ojo, cicatriz de por vida). Perdí mi primer pelo antes de que me saliera uno nuevo pero llegó el momento en que, necesariamente, tuve que cortarme las uñas. Me volví un objeto gravitatorio, la luz también es atraída por la gravedad. Un paso tras otro, hice del tiempo el momento... actual. Conocí un espejo y me gustó lo que ví. No he vuelto a morir otra vez ni lo deseo, porque sé bien que aprender vale la pena. Necesito un buen trabajo. Si alguien sabe de uno, se lo agradeceré.

Pero mi asunto es otro ahora. Cuando ví el correo de las chicas en moto de Jamaica (que no usan casco) que me mandó Rodo, ví que el remitente era Gerardo González Reyes, su hermano, mi primo fallecido; de inmediato me pareció un detalle de gran patetismo, bastante horrible y del que me surgieron toda clase de especulaciones. Tuvo que suceder así. Me acabo de dar cuenta que mi dirección de e-mail es muy similar: centsoarer@algo.com

Hace unos trez (s) años perdí a uno de mis más queridos compañeros, todo un hermano, u-no de cuerpo. Fernández, el hermano que le sobrevive, lloró sobre una lápida expresiva sin hablar con nadie: entre los límites de lo insoportable y lo apenas comprensible. Ahora usa el nombre del compañero fallecido en mi cuenta de correo electrónico, o bien, ahora usa la cuenta de correo electrónico de su hermano fallecido (me gusta repetir frases). Hace unos tres años perdí a mis más querido compañero, todo un hermano, u-no de cuerpo pero de gran carácter. Onuca V, su hermano todavía terrenal, lloró sobre una lápida viva sin hablar con nadie: entre los límites de lo insoportable y lo apenas comprensible. Onuca V usa el nombre de su hermano fallecido en su cuenta de correo electrónico, o bien, ahora usa la cuenta de correo electrónico de su hermano fallecido (me gusta repetir frases).

FRACASO

2006-07-05T13:12:00.000-05:00

Quizás la deformación más evidente y menos elocuente de un éxito medio aceptable sea nombrarlo como un fracaso. Así el fracaso se ha abaratado, casi todo lo vemos como fracasos y un éxito es verdaderamente una hazaña en un mundo donde todo se ha hecho.

Sí se trata de mentalidad, y para cambiar se trataría de escapar un poco de la colectividad.

Salvando toda esta mentalidad y mi manera de no encajar de manera aceptable en los contextos sociales (virtuales y no)... mi blog es un fracaso.

Pero no importa mucho. Mejorará.

Historia con humo en todas partes

2006-06-22T12:39:00.000-05:00

Yo me acuerdo que nos sentábamos alrededor del fuego, este consumía la leña o la leña estaba húmeda, entonces comenzaba a humear. Es un baile interesante aunque no tan agradable el del fuego y el humo. Siempre hacia arriba salían esas partículas suspendidas, gracias al aire caliente cercano al fuego; el viento entra en una dirección, pero se desvía en varios sentidos, en un lugar pequeño esas direcciones pueden ser varias en el mismo minuto. Era en este contexto que comenzaba el juego.

"¡El humo sigue a los listos!", "Sí, sigue a los listos, mira, ¡viene hacia mí!", "Pero en las niñas es al revés... ¡en la niñas sigue a las burras!", "¡Burro serás tú, que no te sigue el humo!", llega un tercero empujando a la niña y desplazándola: "¡El humo sigue a los bonitos!". La niña se va llorando y al instante aparece su hermanita mayor: "¡Sí, sigue a las bonitas! jajajajaja...", le devuelve el favor al malcriado. "¡Mira, mira! Viene-paracá-porque-soyel-más-chido-de-todos!", dice el primer niño. "¡No, eres un cabeza de chorlito!" (nunca sabe qué es eso). "¿¡Cómo dijiste!? Le voy a decir a mi mamá"... "¡El humo sigue a las niñitas chismositas!", "¡Yo no soy una niña, idiota!", "¡Ándale, vas a ver! ¡Si tú le dices a mi tía, yo le voy a decir cómo me dijiste hace ratito!", "Ya cálmense los dos, ¡cuidado se queman! ¡¡¡Mamááááááááááááá, se están peleando, se van a quemar!!!".

El humo persigue al más algo, lo que sea.

Todo negro con piel accidentada

2006-06-16T17:03:00.000-05:00

Le brilla todo el cuerpo, es igual que la obsidiana. Con ojos negros de insecto hundidos en mar blanco marfil... más profundos que los que me aseguren que son los más profundos.

Ahí está... todas las noches con su mirada inmutada. Siempre está afuera, entre las persianas se asoma, me mira, lo sé, me observa, se pierde en la noche, es una excepción en el entorno, de esas raras que no se notan. No me deja dormir en un buen rato. Yo también lo estudio, ya estoy seguro que no es extraterrestre, ni un producto de mi imaginación, ni una especie de homínido desconocida... tiene la cabeza alargada y seccionada, parecen dos balones de fútbol americano que se fusionaron y ocuparon esa materia sobrante de la fusión en crear una frente ordenada, recta, poco tersa. Me teme un poco.

Cuando volteo a verlo no está, me pregunto cómo lo hace. Vuelvo la vista a las cobijas, entra un poco de luz a la pared donde dibujé un animal muerto y gigantesco; me quedo ahí y repentinamente sé que ya ha entrado a mi casa sin tener que forzar la puerta, está a dos metros de mí, por la espalda, me pone nervioso, me hace imaginar cosas que de verdad no son reales: siento que trepa sobre mi espalda, batallando, sube una pierna a mi brazo y se ayuda con sus brazos ceñidos a mi pierna izquierda, ya casi lo logra, ya subió, lo tengo encima, es pequeño pero me infunde un miedo que no puedo soportar y ¡volteo! Otra vez no veo a esa criatura excepcional.

Puede creer que no tengo idea de que lo veo, pero sé qué no es y mucho de lo que puede hacer. Nunca le he dirgido la palabra, nunca, es muy mala idea dirigirle la palabra a alguien que te quiere conocer a la fuerza.

Puedo salir de mi casa, ir a la Universidad, ver a mi novia, lamentarme por mi pasado, presente y futuro, ver televisión o escuchar radio, trabajar en mi PC o en alguna tarea, puedo bañarme, hacer comida, lavar ropa, salir a la azotea a ver las luces de la ciudad, irme por días, semanas o meses, cantar, gritar, masturbarme, hacer el amor... él ha de pensar "regresarás a tu cama". Y yo lo sé: que voy a volver y que quiere que vuelva y que quiero volver, quiero volver.

balfa, abeto

2006-06-14T15:51:00.000-05:00

Me desesperé.

Al carajo con aquello, me dije, ya estuvo, ¡caray!
¡Sí, señor!
¿Pero qué necesidad?
Ya estuvo de esa poca seriedad, no la amuelen, ¡no se pasen! Ay, ay...

Pues cómo no iba a venirme acá. ¡Por eso ya escribiré aquí toda la porquería que quiera! ¡¿Cómo que no?!